Что есть любовь?
Это когда твое сердце трепещет от одного ее имени. Это когда всего лишь одно упоминание о ней заставляет отвлечься от всех своих земных дел, проблем, обид, а думать о ней, только о ней, вспоминать снова и снова ее улыбку, ее нежный поцелуй, нежные руки, ее доброе лицо.
И именно поэтому я ненавижу любовь.
Сейчас осталось очень мало людей, которые по-настоящему понимаю, что такое любовь. Они думают, что любят истинно, но на самом деле им сложно сделать для своих любимых даже мелочь. И это ли они называют любовью?
Но не мне их осуждать. С недавнего времени жизнь моя отделилась от мутного мира людей, таких похожих друг на друга, ничем не примечательных. Все они одинаковы, да, наверное, теперь все. Серая масса похожих лиц, то смеющихся, то плачущих, то задающих глупые вопросы, то кричащие вслед пустоте. Но на самом деле – ничто.
Ее кровь на своих руках я помню до сих пор. Ее широко раскрытые глаза казались такими живыми, что я до последнего не мог поверить, что она уже мертва. Губы – слегка приоткрытые – будто с них всего секунду назад сорвался вдох. Руки, они были такими холодными, что осознание всего происходящего от прикосновения к ним стало совершенно ясным. Ее хрупкое изящное тело разбилось на миллионы осколков. На миллионы лет боли и глубокого отчаянья.
А мне в этом мире она не оставила свой свет, который дарил мне жизнь. Ту жизнь, которую всегда так желал. Но она забрала его вместе с моим сердцем. И в ту же самую секунду я понял, что потерял. Не только ее свет, не только свое сердце, но и смысл своего бытия.
Когда человек теряет смысл жизни – это ни с чем несравнимое ощущение. Привычно полные народом улицы кажутся пустыми. Теплый весенний ветер покрывается осколками льда, которые падают на самое дно и без того холодной души. И только горечь отчужденности заглушает броские краски немого отчаянья. Летние приветливые места покрываются вечным снегом. Бабочки умирают в руках. А все, что остается – только тихо проживать свой век. Толстой пеленой безразличия покрывается мир вокруг. Грубой пленкой покрываются глаза – слез пролилось столько в тот судный день, что больше они никогда не заплачут. Равнодушие заставляет совершать ужасные поступки. А слепая ярость, переполнявшая в первое время ушла, оставив место только серому чувству отчужденности.
И жить с этим невыносимо.
Но, не смотря на все это, я никогда не думал о самоубийстве. Умирать вот так глупо. Я не думаю, что когда она умирала, она хотела, что бы я или кто-то другой последовал за ней в мир иной. У каждого своя ниточка жизни. Иногда они запутываются, да так и идут вместе по одной линии, но их всегда можно распутать. А иногда они запутываются настолько сильно, что их невозможно распутать даже при самом сильном желании. Вот тогда то и приходится их порвать. Или одну, что бы распутать другую.
Жить с ощущением пустоты внутри себя слишком сложно. Но я пытаюсь делать это уже не первый год. Многие говорят, что вот так любить человека, особенно после его смерти невозможно. Тогда почему я до сих пор существую в этом мире? Я не знаю.
Что есть любовь?
Это когда твое сердце трепещет от одного ее имени. Это когда всего лишь одно упоминание о ней заставляет отвлечься от всех своих земных дел, проблем, обид, а думать о ней, только о ней, вспоминать снова и снова ее улыбку, ее нежный поцелуй, нежные руки, ее доброе лицо.
Но когда любовь проходит, иногда остается дружба. Иногда остается ненависть.
А иногда остается пустота.
И именно поэтому я ненавижу любовь.
